Trinta... e... sete... graus... à sombra !

O apetite inibido, acabo de almoçar. As janelas fechadas no sobrado, não passa uma brisa sequer pelas bandeirolas. Mal e mal consegue-se atenuar o mormaço da rua. Dar um passo já é um grande esforço. Arrasto-me displicente para o quarto. Da cozinha, vem os ruídos da limpeza dos pratos e das panelas. Livre da roupa pesada, visto o calção, tento acomodar-me na cama. Decúbito dorsal, braços e pernas estendidos, pés e mãos soltos no ar. No teto, projeta-se uma que outra imagem - um cusco vadio, cavalos, a carroça da areia, chego até a reconhecer o condutor. Mas não quero distrair-me quando as pálpebras negam-se a cobrir-me os olhos. Um repouso momentâneo é tudo que anseio. A garganta ressequida, resisto a buscar na talha a água fresca e salobre do algibe. O corpo mole, prostrado, não esboça a reação. Um suor frio escorre por toda pele - quente e arrepiada. Continuo imóvel, esperando recuperação. Dores na barriga, preciso ir ao banheiro. Ergo os braços, apoio-me nos cotovelos. Equilíbrio precário ao sentar na cama. As pernas tremidas articulam-se penosamente. Consigo levantar-me. Miro o marco da porta, apresso-me para não cair e encosto-me a ele. A visão turva. Um grito sumido. Minha mãe acode-me e peço-lhe que chame um médico. Ela nota minhas pernas dobrando-se, segura-me o braço na volta do seu pescoço, a outra mão livre enlaça-me a cintura. E sou conduzido de volta ao leito.

Meu pai traz coriphidrine e um copo d'água. Um gole sôfrego, engulo o comprimido. Não demora a surtir efeito - os sintomas daquele malestar desaparecem. Desisto do médico, sonho com querubins nas alturas.